Amo le donne.
Non nel senso sessuale del termine. Da che ho memoria sono sempre stata etero. Si, decisamente etero.
Le amo nelle loro infinite fragilità ed incongruenze.
Le amo quando le vedo incazzate al supermercato mentre spingono carrelli pieni di roba e pensano che tocca a loro fare tutto. Potrebbero chiedere una mano? Ovvio . Ma irrimediabilmente la risposta sarebbe a chi? Anche se a chi chiedere ce l’hanno ed in fondo è più il loro orgoglio che le spinge ad arrangiarsi e a dimostrare che fanno tutto loro.
Le amo quando con ironia tirano su dei figli da sole.
Nella mente ho l’immagine che ieri pomeriggio mi ha regalato una ragazza di mezza età. Seduta sorridente alla scrivania con un’aria scompigliata mentre mi diceva che doveva correre a prendere il figlio da scuola. “Perché sono separata sai. Non nel senso che sono divorziata, nel senso che proprio questo non si è mai visto.” Un sorriso che le apre gli occhi. “Non ho neanche avuto il piacere di mandarlo a spendere”. Volevo stringerla forte per la rassegnata serenità con la quale me lo raccontava.
Queste donne le amo più delle altre. Ne ho conosciute diverse. E tutte hanno dei tratti in comune.
Sono ironiche. Sanno prendersi con leggerezza. Sono scompigliate. C ‘è un tenero disordine intorno a loro. Creative. Generosissime. Sembra che stiano in piedi su un equilibrio precario sempre pronto a cedere. Si imbattono in storie che agli occhi degli altri non hanno alcun senso. E gli altri faticano a comprendere che hanno semplicemente paura delle storie vere.
A volte hanno sguardi duri. Perché anche se non lo ammetteranno mai hanno bisogno di un uomo che crei un impalcatura solida sulla quale possano , come un’edera, appoggiarsi e sentirsi solide. Che le faccia sentire meno fragili, che le guidi su un terreno meno sconnesso e verso un futuro con meno incognite.
Io oggi faccio il tifo per queste signore qui e per tutti quelli che non temono il loro unico e privilegiato caos.
